A Vera, como le gusta tanto la música,

se me ha ocurrido hacerle un poema

dicharachero.

Aunque no la veo a menudo, a ella y a Bárbara, su madre,

yo… las quiero.

¡Lero, lero, lero!

 

 

 

Sin ella, la verdad, no hay primavera

ni las flores se visten de amarillo,

de azul cielo, o de naranja.

Tendría un problema la señora primavera

si se queda en prima al quitarle el nombre

de esta niña tan preciosa y zalamera.

Vera, creo yo, será una gran rapera,

porque canta en la ducha,

en el parque,

en la escalera.

Piensa que las notas musicales

son mariposas de sonido

que vuelan por los aires

y aletean, tan cerca del oído,

que sin música los días

son horas y minutos aburridos.

“Mola, mola,

sube y baja,

al derecho, al revés,

mola, mola

sube y baja,

Esto es rock, ¿o no lo ves?”.

 

Vera es toda una rockera.

Se pone su camiseta.

Se peina como una star.

Improvisa el escenario,

en el rincón del armario,

de su salita de estar.

Y Vera, con gran acierto,

empieza ahora a cantar:

“Este rock es el de Vera,

un rock que puedes bailar

si te mueves por la casa

poniendo poses de star”.

¡Qué bien se lo pasa Vera

con su guitarra invisible,

siendo rockera famosa,

una estrella irresistible!

Sus papis aplauden siempre.

Vera tiene una sonrisa

preciosa como un diamante.

Y cuando el concierto acaba,

Vera finge estar cansada,

y muy seria a ellos les dice:

“¿No le haríais a la cantante,

para recuperar su energía,

un huevo frito bien grande

y unas patatitas fritas?

Así es Vera… ¡Y que no cambie!